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Der Krieg der Horusianer: Inkarnation – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Eins

Die Erntepilger kamen zum Glastabernakel, wie sie es immer getan hatten. Sie zertrampelten die abgeknickten Halme und sandten ihren Gebetsrauch in den blauen Himmel. Sie waren eine langsam anschwellende Flut von alten und jungen Menschen, Männern und Frauen, die alle im heiligen Blau des Regens gekleidet waren. Tausende von ihnen hatten sich schon beim Tabernakel eingefunden. Sie wirbelten umher und bliesen weißen Rauch aus ihren Pfeifen, der die Luft mit dem Aroma von Früchten und Gewürzen parfümierte.

»Leichtgläubige Narren«, murmelte Ninkurra, als sie einen ihrer Falken über der Szenerie tiefer gehen ließ. Die Kreaturen und sie waren über eine Psitechverbindung verknüpft – ihre Augen und ihr Wille gehörten ihr.

Die Pilger wiegten sich wie die Pflanzen, die auf dem Boden gewachsen waren, über den sie jetzt schritten. Jubelnde Gebete erhoben sich in die Luft. Im Zelt aus Glas versammelten sich die Priester um die Altartruhe. Sie konnte sehen, wie sie sich hin und her bewegten, während sie ihre geheimen Lieder sangen und um das Reliquiar herum Weihrauch schwenkten. Die Priester würden es als Blasphemie ansehen, dass sie das alles beobachtete; sie gehörte nicht zur Priesterschaft und sie war nicht in die Geheimnisse des Ewigen Lichts des Imperators eingeweiht. Die Pilger, die einen Kreis um den Tabernakel bildeten, würden sie in Stücke reißen, wenn sie wüssten, dass sie einen Priester beim Öffnen des ersten Flügels des Reliquiars beobachten konnte. Und dass sie hinten in der Gruppe einen Akolythen sehen konnte, der in der Nase bohrte, würde sie sogar noch mehr in Rage bringen. Einen Kilometer von ihnen entfernt lachte sie laut auf.

»Tun sie etwas Unterhaltsames?«, fragte Memnon.

»Nein«, sagte sie, während sie weiterhin die Priester beobachtete, »nicht wirklich, nur … Denkt Ihr nicht manchmal auch, dass die Menschheit zu einfältig ist, um Göttlichkeit zu verstehen? Wenn wir die gefrorenen Tränen des Imperators finden würden, dann würde jemand die Tränen einem Kind als Spielzeug schenken.«

»Das ist die Definition von Göttlichkeit: etwas, was unseren Horizont übersteigt.«

»Wenn Ihr das sagt.«

»Das tue ich.«

Der Tabernakel selbst war von oben gesehen ein Berg, der aus dreieckigen und miteinander verbundenen Glasplatten bestand. Die kleinsten auf der Außenseite waren nur ein paar Meter hoch, die größten ragten fünfzig Meter in die Höhe. Den Gipfel bildete eine Klingenspitze, die sich der Sonne entgegenstreckte. Auch wenn die einzelnen Scheiben durchsichtig waren, konnte man von außen nur durch eine Handvoll Schichten hindurchsehen. Regenbögen aus blendendem Licht stoben von den Flächen und Kanten auseinander und verbargen das Heiligtum im Innersten. Nach dem Beginn der Zeremonie würden sich nur wenige Pilger im Inneren aufhalten dürfen. Es gab keinen direkten Weg zum Mittelpunkt der Struktur, nur einen Pfad, der sich immer weiter zwischen den Glasplatten der Reflexion hindurchschlängelte. Wenn ein Pilger das Heiligtum erreichte und sich umdrehte, hatte er – dank der präzisen Ausrichtung der einzelnen Glasscheiben – perfekte Sicht in jede Richtung.

Sie öffnete ihre eigenen Augen und ihr war einen Moment lang schwindlig, als die von den Falken übermittelte Sicht mit der Welt kollidierte, die sich direkt vor ihr befand. Dann trennten sich die beiden und die Sicht durch die Augen der Falken wich in ihren Hinterkopf zurück.

»Ich sehe nichts, was auf den Kandidaten hinweist«, sagte sie.

Memnon steckte die Hand unter seine Robe und holte ein Kästchen aus Knochen hervor. Über seine Wangen verliefen Aschetätowierungen in Reihen aus winzigen Punkten, die alle zu Grau verblasst waren. Seine zusammengeflickte Robe wehte in der warmen Brise. Er war der Einzige, der nicht das Blau der Pilger trug, sondern die verblichene und zerrissene Kutte, die er auch sonst immer anhatte. Ninkurra hatte sich oft gedacht, dass er mehr wie ein Bettler oder ein asketischer Mönch aussah als wie ein Inquisitor. Er wirkte jung, zumindest im Hinblick darauf, wie solche Dinge beurteilt wurden. Er schien nicht älter als vielleicht drei Jahrzehnte zu sein. Ninkurra bemerkte, dass sich seine Lippen in einem stummen Gebet bewegten, bevor er den Deckel des Kästchens öffnete. Er entnahm ihm ein Quäntchen Staub und schnipste ihn in die Luft. Das graue Puder wurde von einer Brise weggetragen. Memnon beobachtete den Staub mit einem unbeteiligten Gesichtsausdruck, bis er vom Wind vollständig verstreut worden war. Ninkurra hatte nicht die geringste Ahnung, nach was er Ausschau hielt, aber sie wusste, dass er mehr sah als einfach nur Staub, der vom Wind davongetragen wurde.

»Er kommt«, sagte er schließlich. »Ruft die Angriffsflieger herbei.«

Ninkurra gehorchte und übermittelte den Befehl mit einem Gedanken.

»Ich erkenne geringfügige atmosphärische Störungen in mehreren Spektren.« Geddons Stimme war ein raues Flickwerk aus weißem Rauschen und Stimmenmustern. Die Auspextra schwitzte stark in der grellen Sonne und ihr verschwitztes blaues Pilgergewand klebte an ihrem vornübergebeugten Körper. Zwischen den einzelnen dünnen Stoffen waren glänzende bauchige Metallteile zu sehen. Die Wärmeableiter ihrer Signal- und Sensorsysteme waren wahrscheinlich kochend heiß, überlegte Ninkurra. »Die atmosphärische Aufladung und der Feuchtigkeitsgehalt nehmen zu. Einhundert Meter über der Oberfläche findet eine Druckumkehr statt.«

»Was bedeutet das?«, fragte Ninkurra und sah sich um.

»Dass ein Sturm auf uns zukommt«, sagte Geddon.

Ninkurra schnaubte. »Da ist nichts als klares Blau bis zum Horizont und darüber hinaus«, sagte sie.

»Nein«, sagte Memnon sanft und hob eine Hand, um auf etwas zu zeigen. »Seht.«

Ninkurras Blick folgte seinem ausgestreckten Zeigefinger. Sie sah mit zusammengekniffenen Augen in das Licht und hielt sich schützend eine Hand davor. Dann sah sie es – einen weißen Fleck in der klaren Luft. Ein Windstoß zog an ihrem Gewand und ihr wurde bewusst, dass der gleiche Wind an ihren Falken zerrte, die über dem Tabernakel ihre Runden drehten.

»Ihr solltet vielleicht Eure Vögel zurückrufen«, sagte Geddon. »Bei allen Ablesungen werden Ausschläge verzeichnet.«

Die Wolke über dem Tabernakel wurde größer – immer höher und breiter – und dunkler. Sie konnte hören, wie die Pilger verwirrt ihre Stimmen hoben. Durch die Augen ihrer Falken sah sie die Angriffsflieger, die als schwarze Punkte über dem Horizont aufstiegen. Sogar die Stimmen der Priester im Tabernakel stockten. Die äußeren Schichten aus Glas bebten im anschwellenden Wind.

»Die Ablesungen erreichen parameterübergreifend Paradoxstufe«, sagte Geddon mit rauer Stimme. Die Falken stießen in spiralförmigen Bahnen aus dem dunkler werdenden Himmel nach unten. Ninkurra konnte es jetzt spüren – Metall auf ihrer Zunge, ein statisches Rauschen unter ihrer Haut. Die Pilger blickten zur Gewitterwolke hoch, die die Luft über ihnen verdunkelte. Einige schrien auf, andere waren bereits losgelaufen.

»Wir haben die Ziele erfasst und Waffen aktiviert«, sagte eine Stimme in Ninkurras Voxstecker.

Die Angriffsflieger waren jetzt sichtbar. Aus der Ferne drang das Brummen der Triebwerke herüber.

»Habt Ihr eine Triangulation?«, fragte Memnon ruhig.

»Nein, Herr«, rief Geddon, während ihre Finger über die Tasten der Steuerungseinheit hüpften, die sie anstelle eines linken Arms hatte. »Die Spuren der Phänomene und Paradoxe ändern sich zu schnell. Der Kandidat ist nicht klar erkennbar.«

»Nun gut«, sagte Memnon. »Angriffsflieger in Wirbelformation. Niemand, der zu fliehen versucht, bleibt am Leben.« Er begann, die leicht geneigte Böschung zum Tabernakel und zur Pilgermenge hinabzusteigen. »Wir müssen den Kandidaten direkt identifizieren. Wir haben nicht viel Zeit.«

Die Falken erhoben sich, schrille Schreie ausstoßend, von Ninkurras Schultern in die Luft und sie folgte ihnen.

In der Wolke über ihnen leuchteten Blitze auf. Donner grollte.

»Kommt«, sagte Memnon. »Jetzt müssen wir Pilger sein.«

Der Schwarze Priester lief schweigend durch die Dionysia. Seine mitternachtsfinstere Robe wehte hinter ihm her. An seiner Taille hingen Phiolen mit Weihwasser und silberne Aquilae und um den Hals trug er ein schweres ›I‹, in das ein Schädel eingelassen war, von dem Strahlen ausgingen. Ihm folgten zwei Soldaten in Raumrüstung und mit Druckhelm. Beide hielten eine Schrotflinte locker, jedoch schussbereit in der herabhängenden Hand. Falls sich der Priester durch ihre Anwesenheit gestört fühlen sollte, ließ er es sich nicht anmerken. Unter dem Muster der Tätowierungen, die sein Gesicht bedeckten, zuckte kein Muskel, und seine Hände hingen neben dem Schwertknauf und dem Pistolenkolben herab. Die Soldaten hatten ihm beide Waffen gelassen. Es war ein Zeichen des Vertrauens, aber Viola konnte sich des Gedankens nicht erwehren, dass dies genauso wenig Eindruck auf den Priester machte wie die Bedrohung durch die Soldaten.

»Sie formen sie aus Priestern, die die Wahrheit des Warp gesehen haben«, hatte Josef gesagt, als sie von dem Treffen gesprochen hatte.

»Sie werden geformt?«, hatte sie gefragt und eine Augenbraue über ihrem mit Chrom beschichteten linken Auge hochgezogen.

»Versteht mich nicht falsch, sie werden auch unterrichtet und ausgebildet. Litaneien der Geißelung, Exorzismusrituale, Mythen und Kenntnisse, auf die überall im Imperium die Todesstrafe stehen würde – das lernen sie alles. Ein Schwarzer Priester ist nie ein Narr und oftmals klüger als die Klügsten.« Josef hatte gelächelt. »Einige von ihnen sind vielleicht sogar klüger als Ihr.«

Sie hatte auf die Stichelei mit einem Schulterzucken reagiert.

»Sie werden einfach nur ausgebildet … auf ungewöhnliche Weise, aber nicht –«

»Wenn sie das hinter sich gebracht haben, werden sie auf die Probe gestellt. Ihnen werden jede Lüge und jede Ketzerei, die ein Dämon äußern könnte, an den Kopf geworfen. Sie machen Hunger und Durst, Schmerzen und Folter durch, und die ganze Zeit über hören sie Lügen sowie Wahrheiten, die noch schlimmer als Lügen sind. Diejenigen, die es so weit schaffen, werden mit Versen aus den Büchern der Abscheu gekennzeichnet. Ihre Schädeldecke wird geöffnet und Schutzsiegel werden in das Innere ihres Kopfes geätzt. Erst danach werden sie zu den Mitgliedern der Inquisition gesendet, die sie haben wollen.« Josef hatte mit einem Schaudern innegehalten. »Ja, sie werden geformt, als wären sie ein Schwert, und so müsst Ihr sie auch behandeln – als Dinge mit scharfen Schneiden, die dazu da sind, Schaden zuzufügen.«

Der Schwarze Priester blieb eine Schrittlänge vor Viola stehen. Die Tür hinter ihr blieb geschlossen. Ihre Blicke begegneten sich. Seine Augen waren hellgrau.

»Ich bin Viola von Castellan. Ich heiße Euch auf der Dionysia willkommen.«

»Ich weiß, wer Ihr seid«, sagte der Schwarze Priester.

»Ich kenne Euch auch, aber es ist eine Frage der Höflichkeit, gewisse Förmlichkeiten zu beachten, denkt Ihr nicht auch?«

Er bewegte den Kopf, um die Tür hinter ihr zu betrachten, und sah sie dann wieder an.

»Hesh«, sagte er. »Das ist mein Name.«

Viola bemühte sich, sich ihre Ablehnung nicht anmerken zu lassen.

»Mein Meister wird Euch empfangen.«

Sie schloss kurz das linke Auge und die Tür öffnete sich. Hesh wartete eine Sekunde lang und trat dann hindurch. Viola folgte ihm und blinzelte erneut, um die Tür zu verschließen.

Der Raum dahinter war klein; es waren kaum fünf Schritte von der Tür bis zum anderen Ende. Aber die steinernen Wände ragten hoch hinauf, bis sie in eine Kristallkuppel übergingen, die das Licht der Sterne in das Schiff hereinließ. Auf eisernen Halterungen brannten Kerzen. Covenant, in das einfache graue Gewand eines Adepten gekleidet, stand der Tür gegenüber. Josef wartete hinter ihm. Der Kopf seines Hammers lag zwischen seinen Füßen und seine Hände ruhten auf dem Hammerstiel.

»Ihr seid Covenant?«, fragte Hesh.

»Ja.«

Hesh beugte seinen Kopf.

»Ihr habt mich hierherkommen lassen, weil Ihr etwas wissen wollt. Ich habe mich dem gebeugt, weil ich wissen möchte, wie mein Herr gestorben ist.«

»Mein Lord Inquisitor hat die Umstände von Lord Vults Tod einem Konklave seiner Gleichgestellten dargelegt«, sagte Viola, während sie sich hinter Covenant stellte.

»Unwahrheiten«, sagte Hesh.

»Ihr nennt meinen Herrn einen Lügner?«, fragte Viola.

»Alle Inquisitoren sind Lügner«, sagte Hesh.

»Denn die Wahrheit wird uns alle zerstören«, sagte Covenant. Hesh sah Covenant an. Ihre Blicke bohrten sich ineinander.

»Das ist wahr«, sagte Hesh.

»Ihr habt ihn als Herr anzusprechen«, knurrte Josef. Auf eine Kopfbewegung Covenants hin verstummte er jedoch.

»Ihr habt Vult fünf Jahrzehnte lang gedient«, sagte Covenant. »Ihr wart während der Säuberungen von Lamish sein Stellvertreter und habt es abgelehnt, selbst als Inquisitor eingesetzt zu werden, nicht wahr?«

Hesh nickte einmal mit dem Kopf. Covenant antwortete mit der gleichen Geste.

»Er ist von uns gegangen, aber ich kann Euch gebrauchen«, sagte Covenant.

»Ich war der Diener meines Meisters, nicht der Eure.«

Covenants Blick blieb standfest, aber Viola sah ein Zucken neben seiner Schläfe.

»Ihr seid, was auch immer ich für Euch entscheide«, sagte Covenant sanft.

Die hellen Augen in Heshs maskenhaftem Gesicht bewegten sich über die jugendlichen Gesichtszüge Covenants. Dann nickte er.

»Wie kann ich dienen?«

Covenant sah ihn eindringlich an.

»Was wisst Ihr über die Horusianer?«, fragte er schließlich.

Sie befanden sich am Rand der Pilgermenge, als der Blitz einschlug. Ninkurra spürte ihn, bevor sie ihn sah. Einen kurzen Augenblick lang wurde ihr Verstand ganz und gar von weißem Licht ausgefüllt. Sie stolperte und fiel hin. Die Falken, die sich an ihre Schultern klammerten, kreischten. Über ihr entsprang ein Finger aus Licht aus dem schwarzen Himmel und stieß nach unten. Licht und Schatten tauschten den Platz. Weiß zu Schwarz. Schwarz zu Weiß. Blau zu Blutrot.

»Tränen des Throns«, ächzte Ninkurra und erhob sich mühsam vom Boden. In ihren Augen pulsierten Lichter. Die Psiverbindung mit ihren Falken war verschwunden. Stimmen waberten durch ihren Kopf. Sie konnte spüren, wie sich die telepathische Bugwelle an den psionischen Engrammen brach, die ihre Ausbildung in ihrer Psyche hinterlassen hatte. Die Pilgermenge lag verstreut auf den flach gedrückten Getreidehalmen – ein Meer aus blauem Gewebe. Memnon war nicht zu Boden gegangen, aber selbst er war auf ein Knie gesunken. Vor ihnen leuchtete der Blitz, zu einer blendenden Säule erstarrt, die den Boden und den Himmel verband. In seiner Mitte stand eine einzige Gestalt, die durch das Licht an Ort und Stelle gebannt wurde.

Es war keiner der Priester gewesen. Es war nicht einmal einer der Pilger gewesen, die als würdig genug angesehen worden waren, die inneren Bereiche des Tabernakels zu erreichen. Es war nur ein Mann. Ein Mann, der alt genug war, um zu wissen, dass das Leben weder so grausam noch so freundlich war, wie es den Jungen vorkam, und jung genug, um von dem Agrarkomplex, in dem er lebte, zu Fuß bis zu diesem Ort zu pilgern. Vielleicht hatte er Träume gehabt: Träume von großartigen Städten aus verfallendem Stein und nie verblassenden Lichtern; Visionen von bedeutenden Schlachten in Zeiten, die bereits unter dem Staub der Geschichte verschwunden waren. Vielleicht hatte er in seinem Schlaf nichts gesehen, nur das Feuer hinter seinen Augen gespürt und sich beim Aufwachen über den Geschmack von Asche in seinem Mund gewundert. Vielleicht hatte es keine Zeichen gegeben und der Moment, als der Blitz herabfuhr, war ohne Vorwarnung eingetreten. Wer er war und wie er hierhergekommen war, würde niemals bekannt werden, und es spielte auch keine Rolle, weil sich in diesem Augenblick die geheime Macht des Universums nach unten gerichtet hatte und er von ihr berührt worden war.

Heilige, abtrünnige Psioniker, heilige Instrumente oder Hexen – der Unterschied zwischen ihnen war etwas, was Ninkurra noch nie zu verstehen versucht hatte. Memnon hatte immer gesagt, dass der Unterschied erst klar werden würde, wenn er nicht mehr wichtig war. Sie konnte verstehen, warum. In Momenten wie diesem, der sich vor ihren Augen entfaltete, war es egal, ob die Macht, die sich manifestierte, göttlich oder profan war. Sie war einfach nur gefährlich.

»Angriffsflieger, hierher, jetzt!«, schrie sie. »Vollständiges Todesschema.«

Die Gestalt im Mittelpunkt des Blitzes zuckte und die Pilger erhoben sich, als würde sie jemand an Schnüren ziehen. Memnon war ebenfalls aufgestanden, aber um ihn musste sie sich nicht mehr kümmern. Sie war nicht hier, um ihn zu beschützen. Sie war hier, um zu töten, so wie es sein Wille war.

Die Angriffsflieger kamen schnell und mit dröhnenden Triebwerken näher. Ninkurra ließ die Scherbenklinge von ihrem Rücken nach vorne gleiten, während sie rannte. Ein Mann, der im Blau der Pilger gekleidet war, stellte sich ihr taumelnd in den Weg. Aus Stigmata an seinem Hals quoll Blut heraus. Er griff nach ihr. Die Scherbenklinge fuhr aus dem Heft hervor, während sie sie schwang. Der Pilger stürzte und die Luft war voller Blut – das Blut spritzte, wo sie auch ging. Sie spürte, dass die Verbindung mit ihren beiden Falken zurückkehrte. Das, was sie sahen, erfüllte wieder ihren Verstand. Sie zog ihre Pistole. Ihre Berührung aktivierte sie.

»Bitte …« Die Stimme kam aus dem Mund eines jeden Pilgers und fügte sich zu einem Gewinsel des Schmerzes zusammen, das durch Mark und Bein ging. »Bitte … ich kann nicht …«

Über ihren Köpfen ging ein Angriffsflieger in Schräglage. Sein schwarzer Rumpf verdrängte das Licht.

Die Blitzsäule flackerte. Der Glastabernakel explodierte. Scherben flogen heraus. Zerfetzte Körper mit aufgerissenen Gliedern und aufgeplatzter Haut stürzten zu Boden. Ninkurra warf sich nach unten. Eine messerscharfe Glasscheibe streifte ihre linke Schulter. Die Nervenabzweigungen in ihrer Wirbelsäule hemmten die Weiterleitung des Schmerzsignals und in ihrer linken Seite breitete sich Taubheit aus. Sie kam wieder auf die Füße und wich einem anderen Fragment aus.

Die Explosion erstarrte. Glassplitter, Blutstropfen und Hautfetzen blieben mitten in der Luft hängen und stiegen dann langsam in die Höhe, während die Schreie in ein ohrenbetäubendes Spektakel des Grauens übergingen.

»Oh, nein …«, zischte Ninkurra.

Der Angriffsflieger über ihr eröffnete das Feuer. Die Hartgeschosse peitschten durch die Menge.

Die Getreidestoppeln brannten. Schwarzer Rauch versch-mutzte die Luft.

Aus den Mündern der Pilger entwich ein schrilles Kreischen.

»So weit …«, stöhnte der Chor des Schmerzes. »Kann … so weit sehen …«

Sie rannte vorwärts. Ein Mann stellte sich ihr in den Weg. Ihm fehlte der halbe Kopf; sein Schädel und Gehirn waren glatt durchtrennt worden, aber er bewegte sich immer noch und auch sein Mund schrie noch immer.

»Ich will nicht …«

Sie versetzte ihm einen Tritt, der ihn zur Seite schleuderte. Der Angriffsflieger kurvte über ihr durch die Luft. Aus den geöffneten Luken ließen sich Gestalten in karmesinroter und schwarzer Rüstung fallen. Der Türschütze des zweiten Schiffs feuerte noch mehr Geschosse in die Menge. Heiße Hülsen aus Messing prasselten gegen den Rand der offenen Tür.

Vor ihr befand sich eine Wand aus Körpern. Sie hob ihre Pistole und feuerte dreimal. Die Exekutorgeschosse hatten kaum genug Zeit, die Todesmarkierungen aufzuspüren, bevor sie aufprallten. Mit einem schmatzenden Geräusch rissen Explosionen ein Loch in die Pilgermenge und Ninkurra bewegte sich schnell hindurch. Sie sah durch drei Paar Augen: ihre eigenen und die der Falken, die über ihr durch die Luft wirbelten. Sie konnte den Kandidaten sehen. Er stand in einem Kreis aus brennenden Getreidestoppeln. Seine Hände waren ausgebreitet, die Handflächen zeigten nach oben. Er hatte den Kopf zurückgeneigt. Aus seinem Mund und seinen Augen schoss heißglühendes Licht heraus. Ein goldener Nimbus pulsierte um seine Schultern.

Ninkurra hob ihre Pistole und feuerte. Das Geschoss bohrte sich in die Luft und schrumpfte, sich in Zeitlupe drehend, bis nur noch geschmolzene Schlacke übrig war. Ein Pilger griff nach ihr. Mit einer schnellen Bewegung der Scherbenklinge trennte sie seine Hände an den Handgelenken ab und drängte weiter voran. Es war, als würde sie versuchen, in einen Sturmwind hineinzulaufen.

Die Geräusche von Gewehrfeuer und Angriffsfliegern verklangen …

Das Gefühl in ihren Muskeln wurde schwächer …

Sie bewegte sich nicht mehr …

Drei Hartgeschosse peitschten durch die Menge hinter ihr. Sie sah, wie sie sich, brummend wie schwere Insekten, durch die Luft bewegten.

+Tochter …+, sagte eine Stimme in ihrem Schädel, die wie Donnergrollen klang und bebte. +Tochter der Menschen … warum geschieht das?+

Sie versuchte, die Stimme auszusperren und ihre Gedanken hinter den Engrammen zu vergraben, die in ihrer Psyche eingebettet waren. Aber die Stimme drängte mit einem enormen Druck in ihren Verstand, wie eine Flutwelle, die sich über einen Damm ergoss. Ninkurra konnte auch spüren, wie sie größer wurde – eine rohe Macht, die unaufhaltsam, wild und voller Schmerzen ins Dasein strömte. Von ihrem eigenen Willen war nur noch ein Rest übrig und sie klammerte sich daran fest, während die Feuerflut von Gedanken durch sie hindurchfloss. Sie hatte schon ähnliche Momente erlebt, aber da war der Kandidat getötet worden, bevor sich die Macht vollständig manifestiert hatte. Jetzt würde sie jeden Augenblick sehen, was in all den früheren Momenten geschehen wäre, wenn sie versagt hätten.

+Ich kann so weit sehen …+, brauste die Donnerstimme in ihrem Schädel, +aber … ich … will nicht … ich verstehe nicht, was …+

Jetzt, befahl sie mit ihrem Willen.

Die Psitech-Falken stießen aus dem Himmel herab. Ihre Federn brannten während des Sturzflugs. Ninkurras letzte Anweisung zog sie, mit eingezogenen Flügeln und Asche verstreuend, zu ihrem Ziel. Sie prallten im letzten Augenblick ihres Lebens gegen den Mann. Einen Moment lang gruben sich ihre Krallen in sein Fleisch und dann wurden sie zu Blitzen aus Licht.

Es war nur ein Augenblick, ein Stottern im Zeitgeschehen. Aber es reichte aus. Ninkurra hob ihre Waffe und feuerte einmal. Die Welt kreischte und dann gab es nur noch die Geräusche von brennenden Getreidestoppeln und fernem Gewehrfeuer.

»Die Horusianer waren die Schlimmsten unter den sogenannten Radikalen«, sagte Hesh. »Inquisitoren, die die Autorität des göttlichen Imperators dazu benutzten, ihrer Berufung auf Pfaden zu folgen, die andere als Perversionen der imperialen Ideale bezeichnen würden. Häretiker und Verräter ihres Amtes.«

»Aber sie werden weder Häretiker noch Verräter genannt«, sagte Viola ruhig, »sondern Radikale.«

»Das ist nur eine beschönigende Bezeichnung«, erwiderte Hesh knurrend.

»Es ist die Wahrheit«, sagte Viola. »Sie sind Inquisitoren. Kein anderer als der Imperator kann ihnen das absprechen. Wenn sie glauben, dass etwas richtig ist, wer kann dann mit Bestimmtheit sagen, dass dem nicht so ist? Der Imperator kann keine Häresie begehen oder sich selbst verraten, wie können es also diejenigen, die in seinem Namen wandeln?«

Hesh richtete seine hellen Augen auf sie. Seine dünnen Lippen gaben gelbe Zähne frei.

»Die Verteidiger der Häresie werden zu etwas Schlimmerem als diejenigen, die sie verteidigen.«

»Genug«, sagte Covenant, und Viola spürte die kalte Autorität in dem Wort. Er ging einen Schritt auf Hesh zu. Der Schwarze Priester bewegte sich nicht. »Euer Meister hat nach seinen Idealen gelebt und er ist im Kampf für das Überleben der Menschheit gestorben. Seinetwegen, weil er Euch vertraute und Euch schätzte, gebe ich Euch die Chance, der Menschheit zu dienen. Aber glaubt bloß nicht, dass Ihr an diesem Ort etwas anderes als ein Diener des Imperators seid. Ihr dient mit Eurem Wissen und Eure Belohnung ist es, gehorchen zu dürfen, und wenn Ihr Euch anmaßt, über etwas zu urteilen, was Euren Horizont übersteigt, dann werde ich über Euch urteilen.«

Hesh erwiderte Covenants Blick einen Moment lang, dann senkte der den Kopf.

»Ich bitte um Verzeihung, Herr.«

»Fahrt fort«, sagte Covenant.

»Horusianismus war ein alter Glaube – so alt wie die Ordos selbst, sagen einige. Seine … Anhänger suchten nach einem Gefäß, das die emporgestiegene Macht des Chaos aufnehmen und auf diese Weise das Chaos bezwingen sollte. Sie versuchten, das Chaos zu versklaven und in den Dienst der Menschheit zu stellen, die Gepeinigten zum Meister, die Versklavten zum Retter der Zukunft zu machen.«

Hesh hielt inne. Sein Mund bewegte sich, als ob er an etwas Bitterem und Scharfem zu kauen hätte.

»Sie glaubten, dass es im Warp kein Übel gibt, das nicht von uns gekommen ist, und dass mit großer Willenskraft und Stärke die Mächte, die die Menschheit zerstören wollten, zu ihrer Rettung eingesetzt werden könnten. Sie suchten einen Dunklen Messias, der der Avatar des Chaos sein sollte – ein Wesen des Chaos, das das Chaos in die Knie zwingen würde.«

»Ihr sprecht von ihnen in der Vergangenheit«, sagte Viola.

»Horusianismus ist ein totes Ideal. Der Letzte, der sich zu dieser Glaubenslehre bekannt hat, war Catullus Ven, und er liegt seit einem Jahrtausend im Grab.«

»Ardena-Venusia?«, fragte Covenant.

»Ein Gerücht, das nie bestätigt wurde. Es wurde vermutlich von den Sonnenkabalen in die Welt gesetzt, um sie in Verruf zu bringen.«

»Ihr scheint Euch sehr sicher zu sein«, sagte Josef.

Hesh warf ihm einen Blick zu.

»Das bin ich. Als Lord Vult seinen Platz als Vertreter der Inquisition bei den Hohen Senatoren von Terra einnahm, bat er mich, das Ende des Horusianischen Ideals zu bestätigen. Ich war gründlich. Ich habe Aufzeichnungen gesehen, die selbst die erhabensten Gefährten meines Herrn nicht zu Gesicht bekommen haben, weder früher noch jetzt. Ich habe für diese Aufgabe einhundert Servitoren für die Sichtung von Daten verbraucht. Nichts wurde dem Zufall überlassen. Da bin ich mir sicher.«

»Das ist eine Menge Aufwand, um nach Zeichen von etwas zu suchen, das tot sein soll …«, bemerkte Viola.

»Mein Meister machte sich Sorgen wegen der Stabilität und Einigkeit des Imperiums und der Heiligen Ordos, die die Menschheit beschützen, und er hielt nichts davon, Risiken für die Stabilität unerforscht zu lassen.«

»Also hat er Euch das Grab untersuchen lassen, um sicherzustellen, dass der Leichnam dieser toten Ideologie nicht wieder zum Leben erwacht war?«, fragte Viola mit hochgezogener Augenbraue.

»Horusianismus ist kein Ideal, er ist ein Gift. Ihr könnt seinen Schatten in den bruchstückhaften Aufzeichnungen über die Kriege in den Ordos sehen. Kriege … keine Auseinandersetzungen zwischen Einzelnen, die unterschiedliche Überzeugungen vertraten, sondern Kriege, die Jahrhunderte gedauert haben. Schlachten, die in den Schatten und mit Mitteln gefochten wurden, die schrecklicher waren, als man sich vorstellen kann. Mein Meister wollte sicher sein, dass diese Zeiten vorbei waren.«

»Warum?«, fragte Covenant.

Hesh sah ihn an.

»Herr?«

»Warum wollte er sicher sein?«, fragte Viola, deren Verstand dem Gedankengang gefolgt war, der Covenant zu seiner Frage veranlasst hatte. »Es war keine Laune von ihm, nicht wahr? Was hat Lord Dämonenjäger Vult zu dem Glauben veranlasst, dass das tote Ideal des Horusianismus nicht ganz so tot war, wie es den Anschein hatte?«

Zum ersten Mal seit Betreten der Kammer schien sich Hesh unbehaglich zu fühlen.

»Nichts … ein ketzerischer Aberglaube.«

»Ihr werdet es mir verraten«, sagte Covenant mit leiser Stimme.

Hesh atmete tief ein und wieder aus.

»Es gab eine … eine Prophezeiung … eigentlich ähnelte es mehr einem Erguss von Irrsinn. Ein Schwarzes Schiff erlitt beim Eindringen in das Sonnensystem einen Eindämmungsbruch. Ein hochgestellter, instabiler Psioniker begann, sein Wesen zu manifestieren. Nachdem man ihn unter Kontrolle gebracht hatte, war er mehrere Sekunden lang bei Bewusstsein. Seine Worte wurden von den Hexenwächtern aufgezeichnet und an die Agenten der Inquisition von Terra weitergeleitet.«

»Was hat dieser Psioniker gesagt?«, fragte Viola.

»Es ist mir nicht gestattet, mich an alles zu erinnern«, erwiderte Hesh. »Ich erinnere mich nur an einzelne Stellen.«

»Wie lauten die Fragmente?«

»›Drei aus dem Urteil geboren … Träger des Kelchs, Träger der Münze, Träger der Krone … wiedergeboren, neu erschaffen, wieder gesegnet …‹ Das ist alles, woran ich mich erinnern darf. Die Motive in diesen Fragmenten entsprechen einigen, die in den Werken von Catullus Ven und in den Schriften eines Meisters der Inquisition, Zaranchek Xanthus, enthalten sind. Schriften im Zusammenhang mit den Glaubenslehren der Horusianer und …« Heshs Stimme wurde leiser, sein Mund klappte zu. Viola sah, wie sich seine Kiefermuskeln verkrampften.

»Sprecht aus, was Ihr sagen wolltet«, forderte Covenant ihn auf.

»In den Schriften ging es darum, dass ein ›Kandidat‹ für ein Gefäß des Chaos erscheinen sollte – ein Gefäß, in dem sich ein Dunkler Messias erheben konnte.«

Die Stille zog sich mehrere Sekunden lang hin.

»Ihr habt jedoch keinen Beweis dafür gefunden, dass Horusianer in der Inquisition aktiv waren?«, fragte Covenant.

»Nein. Es war ein Zufall – das Rauschen des Warp, das die Ketzereien der Vergangenheit hervorwürgte.«

»Vielleicht«, sagte Covenant. »Aber wenn Horusianismus tot war, dann wurde er wiederbelebt. Seine Anhänger wandeln wieder unter den Inquisitoren. Sie haben Euren Meister getötet.«

»Talicto war kein Horusianer«, knurrte Hesh. Viola merkte, dass er verärgert war. Trotz seiner enormen Beherrschung und Stille bebte er vor Wut.

»Nein, Talicto war bereits seit einem halben Jahrzehnt tot, als Euer Meister und ich ihn gefunden haben.«

»Wer dann?«

»Es gibt drei«, sagte Covenant. »Ein Triumvirat in unseren Reihen. Sie tragen die Antlitze von Freunden, aber sie folgen ihrem Pfad schon seit langer Zeit.«

»Habt Ihr dafür Beweise?«, fragte Hesh.

»Ihr braucht keine Beweise«, sagte Covenant. »Ich gebe Euch mein Wort.«

»Wer sind die drei?«

»Ich weiß es nicht«, entgegnete Covenant.

Hesh lachte. Der kalte Ton erklang so plötzlich und unerwartet, dass Viola zurückzuckte.

»Leichen und Phantome, Herr … Wenn Ihr gehofft habt, dass ich Euch bei der Jagd nach Geistern behilflich sein kann, werdet Ihr von meinen Diensten enttäuscht sein.«

»Ihr sollt mir nicht bei der Jagd nach ihnen helfen«, sagte Covenant mit fester Stimme. »Ihr sollt mir helfen herauszufinden, was sie zu tun versuchen.«

Der Mann lag im Sterben, als sie bei ihm ankamen. Ninkurras Schuss hatte ihm rechts ein Loch in den Nacken und die Schulter gerissen. Er schaffte es irgendwie, sich ans Leben zu klammern. Das Blut spritzte im gleichen Takt wie sein keuchender Atem aus ihm heraus. Seine Augen waren offen. Ihr fiel auf, dass sie blau waren. Ein eisengrauer Bart mit schwarzen Strähnen bedeckte sein kantiges Kinn. Er sah kräftig und stark aus. Es war die Art von Stärke, die das Land und frische Luft und Sorgen über die nächste Ernte hervorbrachten. Er sah nicht wie ein Heiliger oder ein Hexer aus, aber das taten sie nie. Der Frost kroch noch immer durch sein zusammenlaufendes Blut. Als er seinen Mund öffnete, ergoss sich leuchtend rotes Blut über seine Unterlippe, in dem sich eine Eiskruste bildete, als es herabtropfte. Es war ein Wunder, dass er immer noch am Leben war, oder zumindest das Ende eines Wunders.

»Still«, sagte Memnon. Er beugte sich über den sterbenden Mann, der eine nasse, rote Hand ausstreckte. Ninkurra machte einen Satz nach vorne, aber Memnon hob eine Hand, ohne hochzusehen, und sie erstarrte. »Dies ist Frieden. All das, was Euch in der Vergangenheit widerfahren ist, und all die Ängste, die in Eurem Inneren gewachsen sind, nichts davon ist jetzt noch da.« Memnon legte drei Finger an seine eigene Stirn und dann drückte er sie sanft gegen die Stirn des Manns. Der Mann wurde ruhig. »Dies war noch nicht Eure Zeit, aber lasst Euch sagen, dass dies geschehen musste. Alles hat einen bestimmten Zweck und Ihr habt den Euren erfüllt. Seid Euch dessen bewusst und genießt den Frieden.«

Die Augenlider des Mannes flatterten. Sein Mund bewegte sich noch einmal und bildete Worte, die niemand je hören würde.

Memnon stand weiterhin da und blickte auf den Leichnam hinab. Er drückte seine Hände auf seine Augenlider und Wangen. Ninkurra hörte ein geflüstertes Gebet. Seine Hände hinterließen blutige Flecken auf seinem Gesicht, als er sie herabnahm.

Um sie herum stieg Rauch von den brennenden Stoppeln auf. Rußende Flammen züngelten über den zerstörten Tabernakel. Von einem der kreisenden Angriffsflieger ging eine Feuersalve aus einer Rotorkanone nieder.

»Sorgt dafür, dass es zu Ende gebracht wird«, sagte Memnon, während er beobachtete, wie Gestalten in der Ferne zu Boden gingen. Die Soldaten bewegten sich von den Positionen, an denen sie gelandet waren, nach innen. Ninkurra konnte das Knacken und Zischen von Lasergewehren hören. »Keine Überlebenden.«

»Jawohl, Herr«, sagte sie.

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Ein weiteres Buch für meinen Freund Alan, den verstorbenen Lord des Hauses Bligh – »Schau her, zehn Jahre später und hier kommen die Pilger wieder. Manche von ihnen haben noch nicht mal Augen.«

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2018 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2019 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Incarnation: The Horusian Wars.
Deutsche Übersetzung: Christine Aharon.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: K. D. Stanton.

Der Krieg der Horusianer: Inkarnation © Copyright Games Workshop Limited 2019. Der Krieg der Horusianer: Inkarnation, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78030-816-6

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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